Sculptées par les années
Ses rides sont un livre
Dont on tourne les pages
Si tendrement fanées
Son sourire discret
A la douceur de l'age
Et ses mots en secret
Ont le désir de vivre
Et le temps d'une absence
Balance la pensée
Sa paupière se plisse
S'égarant au delà
A ses rêves passés
Les souvenirs esquissent
Une encre délavée
Où son homme n'est plus
Mais sa peine s'exclut
Au rire d'un enfant
La mémoire est gravée
De ses gestes de mère
Et la malice est là
Conservée de l'enfance
Son regard innocence
Scintillant d'un éclat
Et son amour se tend
En son âme vermeil
Ignorant les printemps
Où elle a tant souffert
Vieille femme au présent
Oubliant son hiver
Profitant des soleils
Pour un jour ou cent ans
© Copyright Merle Bleu
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire