Moyen age

La porte trop ancienne
Résiste sans s'ouvrir,
Renfermant de la haine
Ou l'envie d'en finir.

C'est une émotion close,
A deux pas de conscience,
Colère en overdose?
Sentiment d'impuissance?

La tension est palpable:
Neurones en sévices,
La vie telle un long câble,
Flottant au précipice.

L'enfant ce funambule
Voudrait baisser les bras,
Oscillant il bascule,
Titubant de pourquoi.

Ses parents ne sont plus
Cette source d'amour,
Ils sont anges déchus
Angoissant le velours.

Les questions, les réponses,
Ce gosse ne les voit pas,
Juste un réseau de ronces,
S'accrochant à ses pas.

Le vide évide et sape:
Glisser comme on renonce?
A l'ouverture de trappe,
Tu voles ou tu t'enfonces.

Céder à ce vertige,
Chuter où tout s'arrête,
Ce gamin de dix piges
Sent tournoyer sa tête.

Entre son Roi bourreau,
Et sa Fée effaçable,
Il ne fait plus bon vivre
En son château de sable.



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